Foi esse o tempo que faltou pra ver pela última vez o rosto de perto. Um amigo dizia pra entrar comportado, mas nem ele pode controlar aquele impulso interior. Impulso incontrolável de fazer algo que não se poderia fazer de novo, não da mesma forma. Também corri junto. Empurramos as senhoras, os fotógrafos , não importava quem estivesse em nossa frente; queríamos vê-lo. Adentramos o salão, subimos as escadas laterais. Engraçado tudo aquilo, ele era famoso, mas tudo aquilo parecia também ser uma boa brincadeira, daquelas que guardamos na memória e que serve de conto épico pra se ditar aos netos quando a falta de assunto é insistente. Passava por mim uma mistura de sensações. Era a primeira vez que estava ali. Observar o lugar? Não, tenho que correr, a tampa do caixão já estar a descer. O que farei? Irei ver? Não consigo entender. Corre! O amigo já sabia o caminho. Eu não me decidia entre ficar ou continuar a correr. Não sabia de onde iria observar melhor. Decidi também correr. Chegamos! Em vão, a tampa já estava decida. Não há mais o que fazer, o fim está fechado. A vaga do pensamento se acalmava e as reflexões reboliam a minha mente. Nunca pensei que fosse estar naquele lugar, observando aquela cena. Alguém de nome fácil, de imagem tão constante estava ali, apertado. Pensei que fosse atrair multidões. Milhares de amigos e familiares. Talvez os já tivessem passado. Talvez não. Lembrei. Era apenas um ser humano. O velório da minha bisavó tinha mais gente, de verdade. As amigas ligam? Onde estão? Ao lado da passagem – respondi. Lá passava a última comitiva, os últimos amigos que falavam em silêncio as lembranças daquela vida. Alguém também falava, bobagens. Alguém que, aparentemente, também não possuía afazeres mais urgentes. As senhoras batiam palmas, gritavam o seu nome. Não entendo de onde surgem tantas senhoras nesses momentos, parece que não há netos suficientes para ocupar a atenção. Preferem deixá-los a solta? Não sei, muita gente reclama dos índices de violência, dos tais jovens infratores. Ou entendem que realmente aquele momento é único e que aquele que por muito tempo preencheu o seus tempos pela TV, que as ensinou coisas mil, desde os bolos de fim de tarde ao modo como chamar a atenção dos maridos ou que até mesmo serviu de piada ou de assunto na hora do lanche, as tinha abandonado. Interessante como nos envolvemos com alguém que não conhecemos e que porventura não saberá nossos nomes. Não parece, mas é o mesmo ímpeto que move torcidas de futebol ou patriotas cegos numa guerra. Não é por mal, é apenas o sentimento de familiaridade. Ainda dizem que estamos ficando mecanizados.
Fotos? Apenas algumas pra marcar que estivemos lá. Pra mostrar como troféu de algo feito por poucos normais: ser um pouco anormal. O centro das atenções ia pelo carro funerário. Estavamos dando por encerrado aquele nosso passeio. Lá ia mais um daqueles personagens que dificilmente se encontra substituto. O estilista que confundiu mostrar o seu lado social com o pensamento formado de experiências ofuscas, das quais se enterraram junto. Nunca saberemos que face mostrava na verdade. Apenas sei que nunca o vi de verdade, e quando o ia fecharam a tampa.
Kemil Raje Jarude
22 de março de 2009, relatando o velório do estilista e deputado Clodovil Hernadez. Que Deus o tenha.
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